Poetas contra el maltrato, todos somos ella…

Ojalá no tuviese que seguir publicando este poema. Esto significaría que la matanza de la mujer y en extensión de la procreación, habrá terminado. Sin embargo, esto no es así, por lo que no tengo más remedio que seguir escribiendo sobre aquello que menos me gusta, pero que es lo verdaderamente urgente.

Este poema lo escribí con diecisiete años, pero quiero que sirva como adelanto de uno de los capítulos de mi nuevo poemario “Ágata”. En la colonia Ágata no hay hombres, mujeres, y posiblemente tampoco niños, sólo pensamientos atrapados e inhibidos por una serie de candados, entre los que destacan aquel que ciega con una pantalla la tortura de la mujer, y en extensión, la del poeta…

No al maltrato en toda su extensión, ojalá que muchos abran los ojos fuera de Ágata, allí no siempre nos espera la muerte o el temor al maltrato, incluso puede llegar a esperarnos la utopía contenida bajo los ojos de un tallo de flor…

 

No, no llores mi amor.

 

Los ardientes témpanos de la noche

tejieron junto al galope de tu sonrisa

una marea de yunques

en el cáliz de tu melancolía.

 

Entre los turbiones de lienzos rasgados

escuchas,

un vuelo de nieve,

Prisionera.

 

No, no llores mi amor.

 

En los lagos de tu pesadilla

danzan balaustradas de navajas y cerraduras

golpeándote

con gritos y campanadas

en el invierno de tu frente,

 

y te dejas caer…

 

Las hojas,

adornadas con tu sangre,

atenazan con fuerza

los botones primaverales

que cubren el ocaso de tus vientres.

 

El barbecho

se enjaeza y nutre con tus lágrimas…

 

No, no llores mi amor.

 

Mili,

 

el ave albina

al fuego de tus recuerdos

unirá el lazo de nuestras voces

en su alfaguara de luz.

 

Así,

vestida del clamor de tus tormentos,

recogerá una rosa

en el llanto de los caídos,

y posándola en tu boca

te dirá:

 

No, no llores mi amor.

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